Мы разные, мы все поэты разные...

Мы разные. Мы все поэты разные,
И мыслим мы, и пишем все по-разному.
Встречаются и рифмы безобразные,
Как будто в сапогах по полю грязному.
Чем выше самомнение поэта,
Тем больше выкрутасов им пропето.
Такой авангардизм, аж дух захватит!
А русские слова лишь на подхвате.
Зато для размышления есть пища:
А, может быть, "изюминку" кто сыщет?
Подумает: "Ах, как силён поэт!
Нам до него расти ещё сто лет!"
А что, чем не Малевича "Квадрат"?
Замысловато?.. Виртуозно, брат!
А ты корпишь над классикой опять,
А там, "в верхах!", на классику - плевать.

Мы разные. Мы все поэты разные...
Но отчего слова пошли бессвязные
И без души? Течения другие?..
Авангардизм?.. Да нет, - шизофрения!!!
Мы разные, мы все, конечно, разные.
Но в сапогах, что шёл по полю грязному,
Зачем же по душе шагаешь ты?
Нет святости в тебе, нет чистоты.
Глумясь и потешаясь над друзьями,
К которым влез в доверие, как уж,
Ты сам себя к столбу "прибил гвоздями",
К позорному столбу за эту чушь.
Мы разные, мы все, конечно, разные:
И думаем, и мыслим все по-разному.
Побойся Бога хоть на склоне лет,
За все грехи придётся дать ответ.

2011