Не брился три-четыре дня
И пыль на полках,
Пивных бутылок череда,
Весь стог в иголках.
А за окном прямой эфир:
Дождь по дороге.
И в холодильнике кефир,
И мёрзнут ноги.
И нужно выдумать хоть раз
Седое чувство
И поймать его анфас,
Но снова пусто.
Щелчок и вот я в темноте,
Немного странно,
Я был желанным, но не тем,
А буду главным.
Стог
© Copyright: Майский Рол, 2014
Свидетельство о публикации №114052308972
Свидетельство о публикации №114052308972
Рецензии