Я в карманном своём календарике
Дни крещу, словно поп – бедноту.
Эти дни для меня, как фонарики,
Освещают дорогу в Инту…
Я в Инту возвращаюсь птенцом,
Прилетевшим к гнездовью опять.
Как и раньше, там смеются мать с отцом,
Как и раньше, им всего по двадцать пять…
Как и раньше, я стараюсь невпопад
Угадать в широкий шаг отца,
Как и раньше, мы идём с ним в детский сад
По дорожке, прометённой от крыльца…
Как впервые, двадцать лет назад,
Своё горло водкой обжигаю.
Принимай же, Инта, мой парад-
По тебе в свою юность шагаю.
Как к родному гнезду любой птах,
Так к Инте раз в полгода лечу я.
Может быть, я заснул в тех годах?
Но проснуться совсем не хочу я...
О том, что уже не повторится
© Copyright: Дмитрий Беляев 4, 2014
Свидетельство о публикации №114052308401
Свидетельство о публикации №114052308401
Рецензии