Нашел коробку пыльную...

Нашел коробку пыльную,
У нас на чердаке,
В ней были письма желтые,
И от меня и мне...

Писали раньше от руки,
И если брал конверт,
То ощущая вес строки,
В нем чувствовал ответ.

Каким-то внутренним теплом,
Играло между строк,
И в каждой мелкой запятой,
Ты мог найти намёк...

Там каждый был почти поэт!
Прозаик, стихоплёт...
И видел тему наперёд,
И знал о чем поёт...

Там не писали стыд и срам!
Под именем чужим...
И знали цену всем словам,
Хорошим и плохим.

И если ящик был пустым
Ты думал: "не беда,
Оно придет, на зло седым,
Почтовым голубям".

Их ждали очень и всегда,
Хранили и хранят,
И иногда перечитав,
О чем то помолчат...

Оно на ощупь как тогда,
И запах вроде тот,
Следов помады пол листа,
И слёз река течет...

Есть электричество ли, нет,
Чердак - коробка - пыль...
Вам письма ваши сохранят,
То, что зовётся - быль...

Теперь всё стало не таким...
Ругать не буду век,
Но стал каким-то не живым,
Под сетью человек...