крик души...

Жусик
Зарывшись в бесконечные бумажки,
Коротаю который день,
Накладные – словно детские раскраски,
Скучные, бледные, порождают мигрень.
Сегодня так похож на вчерашний,
А вчерашний на прошлый день,
Я вдруг стала такой домашней,
На стол падает ласково с окон тень,
Хотелось бы сейчас сидеть в его рубашке,
Попивая сваренный им кофей.


© Copyright: Жусик, 2014
Свидетельство о публикации №114052306385
Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении
Другие произведения автора Жусик
Рецензии
Написать рецензию
Другие произведения автора Жусик