Полине

Все бросаетесь громкими фразами
И снуете по книжным издательствам,
А издатель, в пальто несуразном
Подвергает всех вас обязательствам.

Вы кичитесь: "Меня публикуют!
Мне с трибун аплодировал мэр."
Это чувства внутри вас ликуют
От избытка всех принятых мер.

Вот меня не берут на прилавки.
За прилавки сама не пойду,
Я на дальней сижу, вон в том парке
И ретивых держу под узду.

Я -то знаю, кому мои сказки
Я теперь никогда не одна,
Открывай же скорей свои глазки,
Потолкай изнутри. Я права.

Ты- мой слушатель будешь, и критик,
А стихи мои будут для двух.
Никогда ты не сможешь забыть их,
И потянется замкнутый круг.

Пусть читают других поколения,
Я тебя подожду, подышу.
Я писать не уймусь до забвения,
Все тебе, моему малышу.

Может быть, поколенье изменится
И вернется привычный уклад,
И Ахматову, Блока, Есенина
Вновь полюбят и вспомнят их вклад.

Ведь они доносили нам истину,
Не пытаясь запутать слова,
Так неправильно, просто, немыслимо...
Только троица эта жива.

Жив Некрасов, Цветаева, Бродский,
Живы все, кто так просто писал.
Это старое, ветхое, плотское
Заточенное под пьедестал.

А полет их стихов в ноосфере.
Он прекрасен, ведь он не в плите.
Я прекрасна в своей простой вере
И, когда ты в моем животе.
23.05.14.