Так странно, мы закончим род,
последнею иглой на старой ёлке.
Пройдем тернистый путь забот,
и выпадем туманом на пригорке.
Ведь, мы с тобою – крайнее звено.
После тебя, ничто, в нигде заляжет.
Да нашей смерти будет всё равно,
что мы пылали золотою пряжей.
Не наплодим мы выводок детей,
не станем боровом, и свиноматкой.
Прожив для них остаток наших дней,
Наверное, не ожиреем, от достатка.
Зато, нам не откажешь в прямоте,
и в честности, перед лицом эпохи.
В которой, все помешаны на суете,
и ужасе, перед последним вздохом.
Когда нам суждено отдать концы,
в подъезде лампа не погаснет.
Не станут никогда умней глупцы
Постылое не запылает страстью.
Мы микро винтики, системы бытия.
И не желаем стать самой системой.
Мы заменяемы, отверткою крутя,
на новые детали микросхемы.
Микросхема
© Copyright: Антон Верич, 2014
Свидетельство о публикации №114052208553
Свидетельство о публикации №114052208553
Рецензии