Не беда, что не стану великим

Не беда, что не стану великим,
У великих - особая стать,
Я боюсь лишь остаться безликим,
А до звёзд мне рукой не достать.
О великие, вы - небожители!
Мне ли грешному рядом стоять,
А назвать хоть кого-то учителем,
Так об этом боюсь и мечтать
Нет, хочу быть таким, каков есть,
С добрым именем, пусть не великим
И покуда, присутствую здесь,
Я страшусь оказаться безликим.
Слишком поздно решил я писать,
На Олимп, мне уже не подняться,
Только снова беру я тетрадь,
И слова как-то сами ложатся.
Уж, не знаю, откуда они,
Рой пчелиный, гудит голова,
Эх, попробуй ка ночью усни,
Донимают меня те слова.
Не хочу, быть похожим на всех,
Опостылела жизни мне проза,
Без претензий больших на успех
И сочувствия, чужды мне слёзы.
Я пишу, потому, что дышу.
И покуда дышать не устану
Я живу, хоть порой и грешу,
И умру, коль писать перестану.
Очень часто пишу по ночам,
Так люблю, я творить в тишине,
На столе - только лампа-свеча,
Да тетрадь лишь понятная мне.
И подолгу могу не уснуть,
И откуда берутся слова,
Так боюсь их случайно спугнуть,
Я покорный их раб и слуга.
Вот и всё, чуть прилягу в кровать
И едва, лишь прикрою глаза,
Мысли лезут опять и опять,
Неужели не всё записал?
Я по - осени больше пишу,
Осень дарит своё вдохновенье
И по осени чаще грущу,
Грусть подарена мне во спасенье.