Проездом

1.
Львов. Ты ль это? - Раньше повыше
мне город старинный казался.
Ну да, я давно не малышка
с портфелем, из первого класса.

Подробней запомнить стараюсь,
как улицу нашу найти.
Мелькают под цифрами брамы.
Всё громче удары в груди.

И вот он  -  глубокий и гулкий,
наш каменный двор. Это он!  -
Как прежде, от каждого звука
гудит, как большой камертон!  -

Смеются раскатисто дети,
как в бочку, младенец ревёт...
А вон и окошки на третьем.
Кто там, интересно, живёт?

Окрашены старые рамы
всё в тот же коричневый цвет.
И кажется, будто бы мама
сейчас позовёт на обед...

2.
А память хозяйкою бойкой
спешит впереди. Я  -  за ней.
У двери, знакомой до щёлки,
стою, как в отчетливом сне.

Как будто с ней утром расстались.
Сейчас позвоню и войду.
Откроет хозяйка?  -  Едва ли:
глазок! Его не было тут.

Спешу не дыша удалиться.
Вдруг спросят: откуда и кто?
Как сладко поют половицы
из тех, из далёких годов.

Внизу у ступенек - девчонка:
портфель и косички вразлёт.
Свой завтрак худому котёнку,
вот так же, как я,
                отдаёт...

Помедлю чуть-чуть у подъезда.
И радость на сердце, и грусть.
Как будто бы встретилась с детством,
а "здравствуй" сказать
                не решусь.