Лучшая песня года для любителей

Закат заалел на востоке,
Я передом ехал назад.
В баранку вцепились все ноги,
А с синего неба шёл град.

Жена меня гладила больно,
В руке нежной жёсткий голыш,
Она же смеялась довольно
В утробе смеялся малыш.

Решил я уехать далёко,
(В соседний домишко, к другой),
Ей было семнадцать лишь только,
В морщинах, с седой головой.

От счастья я вмиг разозлился,
Хотел что узнать, не узнал,
Водою у ней похмелился,
С улыбкой затеял скандал.

Она меня стукнула тоже,
На камень упал головой,
С красивой, весёлою рожей,
Пополз, ковыляя ногой.

Закат заалел на востоке,
Я медленно мчался и пел
Хоть не было больно ни сколько,
От боли зубами скрипел.

Знать вдохновение пришло, раз написал я эту песню,
Ну и как видите нашло, писать о том, что интересней.
А это крик души моей, кто любопытен, разбирайтесь,
В поэзии свой, моей, найти зерно уж постарайтесь.
---------------------------------------------------
О Боже мой в твоих глазах я вижу очертанья Ада,
Сказал бы лучше мне в словах, что от меня, родимый, надо?
Но я не буду исполнять твои желанья измениться,
Я буду тем, кем доживать и что имею, тем гордиться.

Мне нравится, что я такой, с изъянами и без изъянов
И не хочу я быть другой и трезвым быть и очень пьяным,
На сковородку посади в Аду, где жарят грешных черти,
На поводу я не пойду, Всевышний, хочется, проверьте!

Бояться смерти- ЭТО ГРЕХ, пусть будет так, как всё ведётся,
Мы появляемся для тех, кто вслед за нами остаётся,
При жизни попадаем в Ад, и что греха таить мечтаем,
Через один ,считай подряд, так встретиться желаем с Раем,

Не зная, что это такое, но раз о нём гласит молва,
Там значит в тело неживое и мёд струится и халва.
Но от людей, давно умерших, не пахнет тем, что есть в ходу,
И от костей, в земле сопревших, пойми, в Раю кто, кто в Аду!
-----------------------------------------------------------

Но к поэзии вернёмся, без неё не обойдёмся,
Чтобы многие читали и конечно понимали,
Что в душе сквербит поэта, хоть на это дара нету,
И порою их слова всем поэтам- ГОЛОВА.

Продолжаю поэтично, что конечно неприлично,
Сотни тысяч нас, поэтов, в жизни изменений нету.
Вроде хорошо снаружи, да внутри намного хуже,
Только тысячи поэтов, как слепня, не видит это
   И в заоблачные дали, в мир гармоний увлекают.

Итак, гляжу в окно, Россия, (лесами поредевшая и сильно,)
И хочется мне в взмыться в облака, (не одряхлел ещё со всем пока,)
Моя душа и может даже тело, Я не заметил, как оно взлетело,
Дало мне силы, я взмахнул крылом, (и без бензина, главное причём.)
И газ и нефть, родное сберегая, лечу под ветер, крыльями махая.

А может там, за горною преградой,
Возьму спущусь и будут там мне рады,
Спущусь, забьюсь под ближнюю корягу,
Как хорошо, что захватил я брагу,
(Когда в полёт далёкий отправляются,
То умные  в дорогу заправляются)
И вот уже промытыми глазами. гляжу на то, что видите и сами

Края родные, не объять и глазом,
И нефть и газ и руды и алмазы,
Озёра, реки, красота и только,
Да вот своё не ценим мы ни сколько,
В чужом желаем плавать мы гавне,
Прекрасно это так на чужбине!

Устал писать, о том, что сердце гложет,
Поэзия я вижу не поможет,
Она в хореях, в ямбах изгаляется,
Уйти от настоящего старается.

Но слава Богу есть ещё  поэты, что близко принимают к сердцу это
И я им дружеский, от сердца, шлю привет,
О всём сказать, пятно, смысла нет,

Когда так много хочется сказать,
Наверно лучше завалиться спать,
Надеясь, в своём стиле все поэты,
Затронут вертуально тему эту!