В степях за Волгой - страшная жара
Ни жалости не знает,
Ни границ.
Чернеют в небе, точно мессера
Стремительные тени редких птиц.
Как гимнастёрки,
Выцветают дни...
Окрест, куда не бросишь только взгляд,
Рождает смерчи
Тридцать семь в тени.
Они по шляхам пехтурой пылят.
Они спешат, не ведая о том,
Что им откроет новый поворот...
Возможно, распылит их врозь песком
Или по-новой сформирует взвод.
Идут солдаты -
Первый эшелон,
Который никогда не отступал.
Кто был осколком насмерть поражён,
Кто от гангрены долго умирал.
Забытые,
Со всех концов земли,
Седые и почти что пацаны,
Клубясь, почти не видные вдали,
Славяне возвращаются с войны.
И, без вести пропавшие,
Дойдут
До малость покосившихся ворот,
Где поседевшие невесты ждут.
Обидно ведь,
Когда никто не ждёт.
Пехтура
© Copyright: Александр Липин 3, 2014
Свидетельство о публикации №114052202732
Свидетельство о публикации №114052202732
Рецензии