Пока она умирала

Я держал ее на руках,пока она умирала.
Я пытался,но не смог ничем помочь.
Мне пришлось наблюдать,как она умирала.
Это была невыносимая боль.
Ты никогда не поймешь,как это трудно.
Ты никогда не поймешь,что испытывал я.
Я желаю тебе и дальше не вникать.Это глупо.
Не хочу чтобы горела твоя душа.

А у меня,она представь,горела.
Адским пеплом разлеталась повсюду.
Но боль не уходила.Она не сгорела
Вместе с душою.Это было жутко.
Да и сейчас это жутко.
Это трудно,невыносимо.
Я тогда,держал ее руку,
Проклиная себя,что бессилен.
Я весь мир проклинал,что родился.
Проклинал,что родилась она.
А потом сам себя постыдился
За эгоизм.И дальше горела душа.
Вспоминаю ее голос,улыбку и руки.
Она была не такая.Другая.Редкая.
Она как картина в одном экземпляре.
Как скульптура,выточенная одним прикосновением.
Я всегда обнимал ее несмело.
Я боялся ее сильно сжать и сломать.
Она была хрупка.Немного нелепая.
Я держал ее за руку,долго не смог отпускать.
А теперь,когда она не рядом со мною,
Я понимаю,что родился я для нее.
Я должен был помочь ей справиться с этой болью.
Я помог.Но теперь нет ее.

Я держал ее руку.
Я долго не мог отпустить.
Я держал,а внутри стало пусто.
Я держал.Только так мне хотелось жить.
Вот бы снова взять ее за руку.
Вот бы снова почувствовать парфюм ее духов.
Вот бы снова гулять с ней под руку.
Когда говорила она,казалось,будто поет.
Она всегда улыбалась мне,правда.
Казалось,что от счастья я падаю.
А когда она умирала,плакала.
И я понял,что теперь я больше не падаю.

Ты прости,за то что делюсь.
Просто все внутри накипело.
Знаешь,я теперь смерти своей не боюсь.
Почему?Потому что живым ее встретил.

(14 апреля 2013)