Бабы

На кой же хрен им, бабам, хрен?
Я долго думала над этим,
Меж тем, как Васю бил Карен,
Меж тем, как Витя жил на свете,
Гуляя в юбке по ночам.
Я часто слышу в Интернете,
Что Русь мы продали хачам,
И что растут больные дети.
На сопли эти мой ответ:
«Не будь отцами нынче бабы,
Русь-тройка много сотен лет
Ещё неслась бы чрез ухабы,
Да жаль, что витязей сейчас
Не много вижу среди вас,
А больше — женщин бородатых,
Ничтожеств, ухарей поддатых,
Что перед слабым лишь сильны.
Иные всякий раз больны,
Несчастны, немощны, унылы.
За девками, не тратя силы,
Извечно прятаться готов
Слюнявый дрищ от всех врагов.
На шее мамы в тридцать лет
Беспозвоночный рудимент
Висит, не парясь о карьере.
Не в деньгах счастье! Свято веря
Заветам Кришны, курит план
В подъезде лысый обрыган.
Со всеми в мире и в согласье,
Он гуру станет в одночасье
Для местных нариков. Границ
Не защитит, увы. Девиц
Попортит этак сто, и дети
Больные трутням в Интернете
Дадут немало новых тем,
Чтоб сдохнуть от иглы затем,
Оставшись лицами на фотках.
Мамашка в порванных колготках
Ещё таких же принесёт
По сильной пьяни через год.
“Куда мы катимся?” — я слышу.
Про спорт, про ЗОЖ все посты пишут,
Да только кто это сказал,
Сам вряд ли посещал спортзал,
И пил неделями в парадке.
Ах, бабы, бабы, вам — прокладки
Осталось только прицепить
На случай, если будут бить
По самому святому. Бабы!
Неслась бы тройка чрез ухабы,
Да сдохли лошади в пыли
Российской проданной земли!»