Пой, поэтик...

Не грусти, мой хороший, я тут.
Сядем рядом? Налей понемногу.
Здесь у нас и тепло, и уют.
Здесь запьем алкоголем тревогу.
Не узнал? Наплевать, наливай...
Все мы пьяные изредка боги.
Ты ведь тоже, как я - шалопай
На распутье зеленой дороги.
Что же губишь ты? Залпом до дна...
Не кривись, не закусывай, право.
Пусть вскипает от вкуса вина,
Мой хороший, гордыня и слава.
Мне, по сути, совсем все равно,
Будь ты гением или булдыгой,
Лишь бы голову это вино...
Литератор...? Так выпей над книгой!

Пей еще, мой хороший, еще -
Не жалей запылённых бутылок!
Пусть румянец невыбритых щек,
Мой хороший, покажется пылом.

Ты же понял: я твой Дионис.
Я шепчу... чтоб ты пил беспробудно.
Хватит вин, перейдем на анис?
Сколько муз еще будет беспутных!
Сколько этих раскрашенных дам
Ты еще по дворам обесчестишь...
Не страдай... Ты поэт? Или хам?
Твой стакан - это муза и фетиш.

Пой, поэтик, во славу мне пой...
Я же Твой Дионис, мой хороший.
Я шепчу, чтобы в ровненький строй
Собирались мыслишек пригоршни.

Допивай, не вались и не блюй!
Ты мужик! или так... Литератор?
Да какой: "на губах поцелуй"?
Хочешь выжить - напишешь про трактор...
Хочешь кушать? Облизывай власть.
Их в стихах лобызай ты, убогих.
Что им лирика? Чувства и страсть?
Вот и стой на распутье дороги.

Пей, родной и хороший поэт,
И не слушай других - ты не болен,
(Это шепот мой, мой силуэт...)
Сто тревог запивай алкоголем.