Из цикла Поэты похожи на звёзды на небе

ПОЭТЫ ПОХОЖИ НА ЗВЁЗДЫ НА НЕБЕ

Поэты похожи на звёзды на небе.
Одни светят ярко, других – еле видно.
Но свет их доходит, он людям потребен,
Хотя это, может, не так очевидно.

Но это не значит, что яркие звёзды
Мощнее далёких, что светятся тускло.
От этих далёких, доходит свет поздно…
Вот это, пожалуй, действительно грустно.

О ПОЭТАХ

1.

Я узнаю поэтов по глазам.
Внимательным и несколько туманным.
Они идут путём, им сверху данным,
Деля печаль с весельем пополам.

Сердца их переполнены любви
И жалостью, и гневом в то же время.
Они несут людей чужое бремя,
И душу рвут почти что до крови…

Поэт не только славит красоту,
Стирая пыль и паутину с буден.
Он, как шаман, звеня в священный бубен,
Влечёт людей на подвиг и мечту.

И для меня награды выше нет.
(Одна любовь, пожалуй, лишь сравнится),
Когда потом прочтут мои страницы
И скажут: правда, это был поэт!

2.

*  *  *

Поэта долг – не только рифмой звучной
Нас возвышать над суетой докучной.
Он сам по жизни должен быть примером
Долготерпенья – как служитель веры.
Но путь поэта не бывает ровным –
Стиха источник может быть греховным…
Да кто потом узнает правду эту.
Стихи останутся – как памятник поэту.
Не всем поэтам памятники ставят.
Не всех поэтов книги их прославят.
Одни поэты, словно солнце греют,
Другие так – щетинку лишь побреют.
Не всем достичь вершины Эвереста.
Знать, слеплены из разного мы теста.
Талантом Бог по-разному нас метит –
Один коптит, другой же – ярко светит.
Мир без поэтов краски не теряет.
Поэт его от грязи очищает…
Но сам при этом и погибнуть может.
За что, скажите, этот жребий, Боже?
Зачем в нём сразу – дьявол и мыслитель?
А, может, просто Божий исполнитель?

*  *  *

И с первой строчкой, что всего трудней,
Но что приходит, как всегда внезапно,
Я выбираюсь из трясины дней,
Гребу туда, где волн поток сильней,
Где стих-корабль простор окликнет залпом!
Ударит ветер в строфы-паруса.
Хоть ветер – лишь моё воображенье…
Плывём в страну, где верят в чудеса,
Где ждут корабль с особым нетерпеньем.

*  *  *

Разбросанным в пыли по магазинам
(Где их никто не брал и не берёт!),
Моим стихам, как драгоценным винам,
Настанет свой черёд.
М. Цветаева

Моим стихам придёт черёд.
Найдутся родственные души.
Не знаю, сколько лет пройдёт,
Но время строчки не иссушит…
Печаль моих ушедших дней –
С печалью встретится иною,
Понятней станет и родней,
Что было на земле со мною…

ВОТ ВСЯ ПОЭТА СУТЬ

Иду за вдохновением
Опять куда-нибудь.
Души живой волнение –
Вот вся поэта суть.

Обычных дней течение.
Я лишь сотру с них муть.
Преобразить мгновение –
Вот вся поэта суть.

Парю как бы на облаке –
Хоть по земле мой путь.
Свет, отрешённый в облике –
Вот вся поэта суть.

*  *  *

За слово своё все поэты в ответе.
И слова их – нету опасней на свете.
Ведь если в стихе спрятан образ фальшивый,
То ум неокрепший усвоит ретиво –
Красивую ложь, не просеяв сквозь сито.
Опасней она может быть динамита.
Нет, злей и коварней такого витийства…
И могут стихи стать причиной убийства.

*  *  *

Есть, есть страна Поэзия!
Где дышится легко.
Одна лишь есть претензия –
Туда плыть далеко…
Не всем она доступная,
Не всем она нужна,
И не такая крупная –
Какою быть должна.
В ней тоже есть правители,
И подданные есть,
И мастера-учители…
Но не живёт там лесть.
Как Шамбала невидима,
И нет её сильней.
Средь стран была бы лидером.
Душой живу я в ней.

*  *  *

Поэту любовь не нужна в чистом виде.
За это на Бога он будет в обиде.
Хотя он и лирик – в душе Казанова…
Но больше всего любит таинство слова.
И если поэт совершает грехи,
То только затем лишь – чтоб были стихи!

*  *  *

Стихи похожи на цветы
Дыханьем божества –
Одни – как символ красоты,
Другие – естества.

*  *  *

Поэты – люди в оболочке –
Их, не спасающей от боли,
Но лишь хранящей пламя строчки,
Что в сердце вспыхнет поневоле…

*  *  *

… Но не пытайся для себя хранить
Тебе дарованное небесами:
Осуждены – и это знаем сами –
Мы расточать, а не копить…
А. Ахматова

Стихи случаются везде:
Живя на этом бренном свете,
Поэт у Бога на примете –
Как грешник на сковороде!
Он корчится от мук своих
И этим, видимо, доволен…
Любовью он смертельно болен.
Но боль души – рождает стих.

*  *  *

Трудясь, порой как переводчик,
Поэт – почти что акушер:
Он может дать простой подстрочник,
А может в мир явить шедевр!

*  *  *

К морю поэзии мчусь ручейком
В беге волшебном – не остановиться…
Жажду я с волнами моря водиться –
К небу взлетать и лететь кувырком.

Дивной Наяде в смешные глаза,
Брызнуть восторгом – как фейерверком,
Страстью своею накрыть её с верхом
И свежестью чувств поразить – как гроза!

*  *  *

Поэт как метеор живёт –
Горит, летя во мгле!
И ярче тем его полёт,
Чем ближе он к Земле.