Тремоло

Ты говорил: "Я не могу сильнее, нет.
Мне кажется, я тебя обижаю".
А я прижималась к тебе всем телом,
думала, кого и когда тебе нарожаю,
как буду из-под ресниц наблюдать,
когда ты занят делом,
когда на тебя падает мягкий свет
от кривоногой лампы настольной.
Тогда мне не было больно.
Нет.
Когда ты ушел, не было тоже.
Было пусто, а потом - осколками.
Тоска, ожидание, гнев, смирение.
А еще я спала с теми заколками
под подушкой.
И был мне мир - отчуждение.
И ты - нужен.
Время не лечит, знаешь,
оно просто дарит антидепрессанты,
а иногда - антибиотики.
Ты пронесся по мне, как глиссандо.
Но даже так - привыкаешь.
Нет исцеления от наркотика.
Иногда я живу этими мыслями:
ты, зеркала, Рахманинов.
Я была счастлива быстрыми
твоими обманами.
Я так хотела подарить тебе скрипку.
Попрощаться.
Вместо дурацких открыток
на день рождения.
Но тебя будто и не было.
Меня ждет продолжение.
Пора возвращаться.
Тремоло.