543210

Когда у неё остаётся каких—то там пять минут, она вспоминает кто был с ней чертовых двадцать лет, кто рядом стоял под дружеский хор простуд.
И кто никогда не был ею согрет.

Когда у неё остаётся какие—то четыре минуты, она посылает им всем смс с «Спасибо», не заботясь, что двенадцать ночи, что с некоторыми встречалась всего однажды.

«Спасибо за то, что сделали меня чуть—чуть сильной».

Когда у неё в запасе три с хвостиком жалких минут, она пытается думать, как самый обычный автор, чьи книги вечно в интернете и непрерывно ждут, когда их хоть кто—то оценит больше, чем «обычный сборник метафор».

Когда у неё позади расплывается в улыбке смерть, стуча по экрану таймера, громко бьющего «2», тогда она понимает, что разлетается твердь.
И что никак не отступить назад.

Когда смерть холодной рукой ведет её, бьёт под дых, она улыбается и вспоминает тех, кого она хоронила в себе ещё молодых и самый их,
Самый их звучный смех.