на повтор

О чём бы мне не придумалось
вдруг писать,
в конце непременно приходит
к знакомому насквозь итогу:
к смутной и сладкой,
как летние вина, тоске,
а дальше к тому, что потяжелее -
к виски и рому.
градус своих непонятных страданий
я не люблю понижать
разгоняю их до предела,
надышусь допьяна
и, заплетаясь в ногах, бреду
к озябшему дому

май превратился в один
бессменный и длинный рассвет.
я в нём блуждаю наощупь,
пытаясь наткнуться на выход,
пытаясь сложить из мозаики новый куплет.
а за прохладным столом
сидит моя золотистая муза,
закинула ногу на ногу и цинично смотрит:
"когда ж ты уже напишешь про что-нибудь
новое, неизбитое?!
в подписях уж изволь мои ФИО
не указывать,
представь что меня здесь вообще
даже рядом нет"

я виновато киваю.
бедняга, ей скучно со мной
возвращаться рефреном
в старые образы
в побледневшие стены
в выцветшие от времени письма
ей перестало быть страшно ходить по краю
а мне...

а мне говорят, что я в будущем буду
лечить людей от потерь.
тогда не мешало бы и самой
от них пролечиться.
только каким алкоголем мне, интересно,
нужно забыться,
чтобы не слышать,
как каждой весной эти образы
ломятся в мою хрупкую дверь?