***

Мне б последней затяжкой до фильтра, а выходит до пальцев в ожогах,
Я последним глотком, но до дна, а хотелось бы  сразу до бога.
Мне б последнюю пулю в висок, да обойма расстреляна в воздух,
Колют пальцы в кармане крошки, а когда – то носила там звезды.
Мы с тобою, как два виртуоза, блюз играли на порванных нервах,
Говорят, кто сильнее любит, никогда не уходит первым.
Не желая прослыть подлецами, мы терпели, сжимая зубы,
И не думали мы, что жалость, сильней одиночества губит.
Я пыталась петь утром в душе, выходило скуленье щенячье,
И ходила весь день, улыбаясь, но глаза покрасневшие пряча.
Ты меня целовал на прощанье, возвращаясь глубокой лишь ночью.
И я чуяла каждой клеткой, что не здесь просыпаться хочешь.
Ты уже не родной, не любимый, я тебе не жена, не подруга
Нам себя бы во всем обвинить, но виним почему-то друг друга.
И давай раз хотя бы первый, просто правду друг другу скажем,
Потому что оно, чем дальше, тем поверь мне, все будет гаже.
Отпускаю, и ты отпусти, и не важно, кто будет ушедшим.
Я прощаю, и ты прости. Ты же чувствуешь, дышится легче...