Ода маленькому герою Сталинграда

Той ночью отряд советский
Прорвался к красному дому,
Выбив врагов немецких,
Занял его оборону.
Девять бойцов, приближая,
К намеченной цели след,
С каждым шагом вперёд понимали,
Что обратной дороги нет.
Сплошные руины, завалы
И груды чёрных обломков,
Снег перекрашенный алым...
Страх под фуфайкой скомкав,
Лет десяти парнишка
В пылающем Сталинграде,
По небу за вспышкой вспышка
Фашистских ракет во взгляде.
В бою незаметно было,
Как Волька прибился к своим,
Но сердце солдата заныло;
В мясорубке остаться живым
Невозможно. Под градом боли
С мёртвых бойцов, под огнём,
Патроны снимал мальчик Воля,
Спасая свой красный дом,
И слышалось в бойне дикой
Имя мальчонки не раз,
И кровь расплывалась гвоздикой
На мужестве детских глаз.
Бойцов почти не осталось
За пять беспощадных дней.
Фашистов гурьба собралась,
Как будто они сильней.
И Воля, над воплем горя,
Израненных поддержал:
"Кричите "Ура!", от боли,
Чтоб немец от нас бежал!
Чтоб думал, что нас здесь много,
Отряд или целый взвод!
Кричите "Ура!", подмога
Когда-нибудь к нам придёт!"
И вот на восьмые сутки
Советские братья пришли,
И трупы, как незабудки,
В красном доме они нашли.
Воля лежал, сжимая,
Ствол автомата  в руке.
Запеклась его кровь живая,
Как отметка "пять" в дневнике.
Глаза  его были открытые,
И в них отражались дома
Сожжённые  и разбитые
Ядовитым словом "война".
Человек не просто родится,
Он  зачем-нибудь в мир идёт;
Кто-то тихо перекреститься,
Кто-то раз один крикнуть:"Вперёд!"
И не важно, что мало пожил,
Важно в книге судьбы людской,
Доброту, силу духа множил,
Вёл потерянных за собой.
Запятую свою иль точку
Положил в букворяд времён.
Пульс героя, залитый в строчку,
Сохранит колокольный звон.

Наши дети почти не знают
Горькой правды и той нужды.
Черви алчные подрывают
Исторические мосты!