Видно муза моя загуляла
и не бьет, кулачком, по-макушке.
Без нее, моя мысль завяла
и слова на листе, не игрушки.
Может там, у них, то же весна.
Может, то же любовь на опушке.
Растерялась, не до меня,
на воздушной, своей пирушке.
Я не против. Любовь, есть любовь.
Все забудешь в ее заварушке.
Только, как мне, поэту, без слов
и ее, кулачка, на макушке.
Муза
© Copyright: Юрий Смирнов Хвалынск, 2014
Свидетельство о публикации №114052103524
Свидетельство о публикации №114052103524
Рецензии