Чернильным душам..

Пиши стихи кому другому,
Поэты - шлюхи, знаешь ты
И, хоть слова подобны грому
Действительность  - не есть мечты.

И следуя за новой музой,
Не позабудь хлебнуть сто грамм,
Чтоб разорвать со старой узы,
И чтобы боль притихла где-то там.

Поэт как радиоприемник -
Настроен чувствовать волну.
Любовь и боль, отчаянье, тревога
Пластинку вечно гнет свою.

И лямку эту он бы бросил,
Если б хоть что-нибудь умел.
Но муз уже за сотню, гости просят
Чтобы лихач новинку спел.

Хлеба и зрелищ им, это понятно.
Не ясно - что тебе, поэт?
До  мерзкой и извечной пьянки,
В которой столько лет и столько бед.

И сколько раз еще продашь ты душу,
И скольким ты вручишь свои сердца?
Лишь бы наружу вылезло, что лучше.
Однако, мания до острого словца.

Читая стих лиричный, стройный,
Не каждый осознает, что к чему
За строками не видно столб позорный
Души больной, привязанной к нему.

За строками и не поймешь - откуда,
Берутся эти дивные стихи.
Но знай, что каждое здесь слово
Есть ржавый гвоздь, торчащий из груди.

Осколок боли, артиллерия тревоги,
Дыба тоски и виселиц полно.
Любой нормальный - протянул бы ноги.
А этот не трезвеет, хоть ты пни.

И не понять той зависти пристойных,
Обыкновенных, но хороших душ.
К "величию и дару непростому"
К таланту, необычности. Вот чушь!

И чтобы жить, необходимо просто жить.
Дышать, любовь дарить и самому любить.
В себе поэта на денечек позабыть.
Душе дать надышаться один миг.

Ведь пеплу этих душ прожженых.
Века кружить над нашими главами.
Чернильных душ поэтов с сущностью паскуды.
Прекрасных душ, что прокляли себя когда-то сами.