«Дней лет наших - семьдесят лет, а при большей крепости - восемьдесят лет; и самая лучшая пора их - труд и болезнь, ибо проходят быстро, и мы летим» (Псалтырь 89:10)
Среди разлива ковыля,
в степи голодный полустанок
зовёт сойти к нему, маня
укрыться в зареве тюльпанов.
Сжимает сердце ветра стон
и журавля зовущий клёкот.
Скучает в пустоте перрон,
и ждёт колёс железных грохот.
Несётся поезд - не догнать!
С рожденья в смерть, не возвращаясь,
тюльпанов огненную рать,
с ковыльной старостью смиряя.
Седые пряди ковыля
настырный ветер в косы крутит.
Тюльпанов алая заря
степь окровавила до жути.
А полустанок ждёт и ждёт,
когда опять примчится скорый,
притормозит, замедлит ход,
и распахнёт в надежду шторы.
Ковыль
© Copyright: Сергей Косьяненко, 2014
Свидетельство о публикации №114052102662
Свидетельство о публикации №114052102662
Рецензии
