Тамарикс

Там мир тобой не очарованный –
снам в мире хладном места нет,
а я по-свойски обворована,
той, что в тебе ни грана нет.
Перебирает строчки книжные,
не вымыв душу от вранья,
да, нет… я, в общем, не обижена –
В ней только капелька моя…
Надёргав по верхушкам образов,
без откровенья образов,
не тамариксом в пене розовой –
букетом псевдо-тёплых слов.
Зачем кричать как на пожарище…
здесь не Майдан, а колыбель,
а я читаю «Три товарища»
и не захлопываю дверь.
Не в том Ремарк, что обречённые –
вчера – веселье, завтра – смерть,
все мы, с любовью наречённые,
пришли «процвесть и умереть»*
А в том, что палуба качается,
и в том, что иволга поёт,
в том, что собака по-качаловски
на счастье лапу подаёт.
А если утро не начнётся
для глаз распахнутых моих,
то под тобой земля качнётся...
а мир сегодня очень тих...
Полынью две строки отмечены,
жжёт огнь, но смысл не опалим:
«А под твоей рубахой клетчатой
моё сердечко не болит?»