Болею только тобой

На смятой бумажке твой номер.
Некрасивым и кривым почерком.
Я надеялась, что ты там не помер.
И избавлялась от тебя прочерком.

Ты роднее мне всех самых близких.
Твой образ в памяти нелепо храню.
Когда-нибудь я оставлю тебе записку.
О том, как сильно по-прежнему всё же люблю.

Пусть всё же твой образ, тебя ведь давно не знаю.
Я каждый месяц считаю, а ты нужным это не счёл.
У тебя там другая жизнь, может, невеста. Я понимаю.
Но очень хочу, что бы мою записку всё же прочёл.

Я напишу в ней о том, как безумно скучала.
Как своё одиночество посвятила тебе.
О том, как другие признания вовсе не замечала.
О том, как любовью этой сломала я всё себе.

Я напишу, что по-прежнему ты самый лучший.
Что ты самый важный, что самый родной.
Я скоро уеду и меня вряд ли жизни научат.
Я бы смогла жить. Честно. Но только с тобой.

Позвонить хотела, но нужно бы больше сил,
Что бы суметь прослушать все эти гудки.
Если б ответил, то вряд ли о чём-то спросил.
Я бы сказала, что помню и умерла б от тоски.

Или от счастья, что ты меня снова слышишь.
Что ты там по-прежнему самый живой.
Что ты просто жив, что ты просто дышишь.
Ты прости меня, милый. Но я до сих пор болею только тобой.