Исповедь бедного музыканта

В трактире мрачно и уныло,
Повис табачный синий дым.
И в этой кутерьме постылой,
Повсюду голос пьяный плыл.

Трактирщик сально ухмылялся,
Он не жалел заморских вин.
И жирный барин улыбался,
И из графина водку пил.

Стучал рояль, визжала скрипка,
Я рвал гитарную струну,
А для меня все это пытка,
И проклинаю я нужду.

Я так устал, мне одиноко,
Мой взгляд застыл, остекленел.
Ну, не везет мне отчего-то,
Я жить богато не сумел.

А рядом женщина смеялась,
Раскрыв нахальный яркий рот,
В меня глазами упивалась,
Платочком вытирала пот.

Я точно знаю, скоро встанет,
Придется петь мне для нее,
Она ж смеясь, тихонько тянет,
С бокала красное вино.

А что мне делать, Боже правый,
Я буду петь в угоду ей,
Ведь я еще мужчина бравый,
И я сегодня буду с ней.

Пускай меня сегодня любит,
И гладит нежною рукой,
Меня уж завтра позабудет,
Я буду для нее чужой.

Ну, а сейчас стою усталый,
Пою я только для нее,
Как будто сам сегодня пьяный,
Хоть и не пил я ничего.

Ах, это все судьба злодейка,
Не благосклонна так ко мне.
Эй, друг, ты рюмку мне налей-ка,
Я пью наперекор себе.