Об отце

Считают, что отцом гордиться надо,
Какой ни есть, а все-таки отец,
И хоть ни сделал ничего такого - ладно
Он жизнь нам дал, за это молодец.

А мне не повезло, скажу я прямо,
Хоть был отец, но для меня чужой,
Всю жизнь его я помню пьяным,
Такой для жизни выбрал он настрой.

Мне не понять сейчас его настроя,
И не хочу оправдывать его,
В те дни всемирного запоя,
Весь мир казался пьяным для него.

А как, ему понять, когда всегда шатаясь,
Бог ведомо, откуда приходил,
Плюя на всех, и матерно ругаясь,
Для нас нормальных слов не находил.

И как его простить за это,
За крик, за слезы и за мать,
На это он и сам не даст ответа,
Хотя б для этого пришлось из гроба встать.

Не помню я лица его хорошим,
Улыбки тоже вспомнить не могу,
И даже, если дело это в прошлом,
Прощать отцу никак я не хочу.

Пусть говорят, что мертвых разбирать не надо,
Что прах его тревожить мол нельзя,
А мне не легче, от того, что он в могиле – правда,
Мне снится по ночам его петля.

Он вечно будет для меня позором,
За то, что оказался, слаб душой,
За то, что оказался просто вором,
И то, что умер молодой.

Ведь жизнь для нас одна дается,
Пусть тяжело, но все-таки живи,
И что ж нам делать остается,
Коль нет иного нам пути.

Ты ж, смалодушничав, своей рукою,
Петлю на шее затянул,
Лишив нас детства и покоя,
Венком своим благословил.