Стерх

Я разбил об асфальт расписные стеклянные детские замки...
А. Макаревич,  «Памяти Высоцкого»

Я когда-то хулил тех друзей, что летят за границу.
Был ура-патриот, свято верил, что лучшее — здесь.
Но внезапно проснулась во мне перелетная птица,
Засидевшаяся в этом южнороссийском гнезде.

Тридцать зим позади, и пора бы расправить мне крылья.
Тридцать лет — только что-то мешает, мешает, меша...
Может, Сторож Столиц, посыпающий прошлое пылью,
Или Моря Хранитель, Большого Кавказа душа.

Значит, время пришло: что-то зрело и, видно, созрело.
Так в земле созревает растущее в озимь зерно.
Все, во что я так верил, внезапно, за миг, устарело.
Мне пора улетать, а куда — уж теперь все равно.

Лишь бы только скорей, лишь бы это болото покинуть —
Пусть его хвалит толстый и сытый довольный кулик.
В восходящем потоке свободные крылья раскинуть,
Наконец осознав то, как мир наш велик.

И лететь Солнцу встречь, обнимая крылами потоки,
Вдаль — в Россию, на Волгу, в Сибирь, покидая Кавказ.
Клекоча про себя журавлиной пословицы строки:
«Как же там хорошо, где пока еще не было нас».