Серебряная перфекционистка

По «Волчонку».

•••

«Что я де­лаю не так?» — шеп­чут бес­кров­ные гу­бы;
В блед­ных дро­жащих ру­ках свер­ка­ет ос­трое се­реб­ро.
За ок­ном не­сут не­чисть и нап­ря­жение клу­бы,
Од­на­ко в ма­лень­ких ла­донях весь­ма теп­ло и свет­ло.

«Мо­жет, тон­ка ду­ши бро­ня?» — ду­ма­ет, ро­няя мысль.
Мер­кнет из ти­шины ос­трый рез­кий на­конеч­ник.
Где-то сна­ружи под­ни­ма­ют­ся лип­кие стра­хи ввысь,
В ру­ке нет­вёрдой — стре­ла, слов­но по­мятый птен­чик.

«По­чему не та­кая?» — воп­ро­ша­ют не­мо гла­за.
Ском­канное се­реб­ро в ко­моч­ках по­ходит на бре­мя.
Из воз­душно­го фор­мы нуж­ные вы­реза­ет фре­за.
Вмя­тины бес­числен­ные не под­хо­дят для зна­мя.

«А что, ес­ли сде­лаю так!..» — ли­хорад­кою ян­тарь
Тре­пыха­ет­ся ра­дуж­кой яс­но-прон­зи­тель­ных блюд.
На ло­же — за­туха­ющий в сво­ей пы­ли фо­нарь...
Смерть ожи­да­ет его на свой фи­наль­ный этюд.

«Не ве­рю я... ви­жу си­янье», — ду­ма­ет­ся роб­ко
Сквозь мрач­ность под­зе­мелья су­хого юно­му бой­цу.
Но не об­манчив вид кол­кой изящ­ности... и мет­ко
Ос­триё тон­ко­го лез­вия по­разит вра­га к вен­цу.

«Вот оно... вот оно — со­вер­шенс­тво!» — ли­ку­ет сер­дце,
Наб­лю­дая по­лёт в стрем­леньи се­дов­ла­сой вол­ны.
Изог­ну­тое от­родье прон­за­ет хруп­кость тель­ца...
И в гла­зах стра­даль­чес­ких зас­ты­ли ко­роч­ки лу­ны.

«Бо­же, оно — моё бла­женс­тво...» — по­ёт пос­ледний
Стук за­калён­ной, не се­реб­ря­ной, увы, ду­ши.
С че­тырь­мя ещё па­да­ет на­земь стре­лами ге­ний —
С ней пя­тое-пер­вое зна­мя на­век в ти­ши...

Па­ла в ян­тарной кро­ви се­реб­ря­ная пер­фекци­онис­тка.