Лист бездомный ветер гонит.
Тучи низко над землей.
К непогоде осень клонит.
Ноября характер злой.
Грач уселся на заборе,
Криком за душу берет.
Толь предсказывает горе,
Толи сдуру просто врет.
Что – то печь совсем не греет
И огонь не веселит.
Только в сердце что – то зреет…
Что же, что в нем так болит?
За окном день серый тлеет
И, не вспыхнув, прогорит.
Так тоской от него веет,
Словно пес в ночи скулит.
Да, но сердце, сердце что же?
Что же с болью так стучит?
Что же так его тревожит?
Что за горе в нем кричит?
То ли о весне взгрустнулось,
О веселом, теплом дне?
Толь опять любовь проснулась,
Чтобы ранить сердце мне?
От чего так мір покроен:
Радость – месяц, горе – год?
Ну, зачем он так устроен:
Жизнь, нам дав, предрек исход?
Жизнь, как лист: весной пробьётся,
Летом вдоволь отшумит,
Зелень к осени сотрется,
А к зиме совсем сгорит.
30 октября 1978 года
Стих из прошлого
© Copyright: Виктор Вергун, 2014
Свидетельство о публикации №114052010479
Свидетельство о публикации №114052010479
Рецензии