К Учителю

К золотым берегам поэзии
Свою горсточку слов я принёс.
Рассыпал её ласково, бережно –
Малый взнос, но мне дорог до слёз.

Усмехнутся критики въедливо:
«Мол, не золото нёс, а песок,
Не коралловый даже, а кремневый».
Хорошо, хоть, не уголёк.

Поброжу поющими тропами,
Открывая себе, трепеща,
Чувства, мысли, слова и образы,
Что сокровищами лежат.

Очарованный и просветлённый
Возвращаюсь обратно в жизнь,
Чтобы с чуткостью обострённой
Каждым мигом её дорожить.

И чеканною рифмой очищенный,
Как омытый живой водой,
В неприметных вещах обыденных
Нахожу их глубинный слой.

Не для денег пишу или почестей –
Просто должен осознавать
Проступающие пророчества
И созвучную форму придать.

И я помню наказ Учителя:
«Не ленясь, ежедневно пиши.
Не беда, мало слов удивительных,
Важно, с сердцем они пришли».

Отрекаюсь от мессианства,
Знаю, скромен мой голос и слаб.
Но к Златому Тельцу припадающие
Не услышали и Христа.

Как в пустыне родник, пробиваясь
Через каменный пласт и песок,
Влагой чистою освежает
Каждый тянущийся стебелёк,

Так и я – не сухому безверию
Отдаю искромётность строки,
А тем близким, кто в искушении
Чистоту своих душ сберегли.