Не сотрясается уже листва,
От стошного его скуления.
Не давит, по ночам, Луна,
И одинокое, средь звезд, парение.
Не раздражает больше дверь,
Вдруг скрипнувшая в тишине.
И брошенная кем-то кость,
Не кажется подачкою извне.
Всё реже стала приходить она.
Отдавшая, его на проживанье.
Тому, кому теперь обязан он,
За миску супа, с прозябаньем.
Привык
© Copyright: Елизавета Странная, 2014
Свидетельство о публикации №114051908161
Свидетельство о публикации №114051908161
Рецензии