И каждому цветку я поклонюсь не раз

Есть  что - то  грустное  в  щемящей красоте
берёзовой России, белоствольной,
в   росинке  бусинке, сверкнувшей на  листе,
в ладонь  мою скользнувшую   невольно.
Желание  обнять  и пить с листа  росу,
при встречи  с вами,   белые      берёзы...
но  видя милую  извечную   красу,
от нежности накатывают слёзы.
Как будто  только здесь я встретилась  с душой,
что затерялась в роще прошлым летом,
и где  зимой в снегах   пришлось  бродить одной,
когда ей не хватало просто  света.
И радость, и печаль берёзовой весны,
что летом, отзвенев, стремится   в осень,
и лаской на губах  ко мне вернётся в сны,
раскрасив   зимней   ночью  неба просинь.
Есть что-то  грустное в цветенье луговом
высоких трав,  до первого укоса,
и жаворонка трель, и  эхом дальним - гром,
и летний дождь  по речке  мелким просом.
Но я спешу  в луга, в июньский тёплый час,
чтоб встретиться с восходом до рассвета,
и каждому цветку я поклонюсь  не раз,
душой впитав и сердцем ласку лета.