Пройдут года, пройдут века,
И снова всё повторится,
Ляжет чья-то строка,
И удивятся лица.
Снова поэт понесёт
Мудрость всех поколений,
Возможно, родится тот,
О ком скажут – гений.
Как Пушкин он начнёт,
Но дай Бог не так кончит,
На пути, которым поэт идёт
Кто-то нож ему точит.
Такая же боль в груди
От непонимания гложет,
Всё у него впереди,
Но он иначе не сможет.
Удел поэтов на Руси –
Гореть в огне за правду,
Печать избранника нести
И знать по смерти славу.
Будущим поэтам
© Copyright: Марина Пододнева, 2014
Свидетельство о публикации №114051905994
Свидетельство о публикации №114051905994
Рецензии