Бывает, что тебе так мало человека:
Как будто от него зависит все на свете.
Не позвонил - трагедия же века,
Лежишь, готовишься, как будто к смерти.
Бывает, что тебе он очень нужен,
А делает ведь вид, ну что не понимает.
А ты бы с ним на завтрак, на обед, на ужин,
На эту и другую жизнь, он все прекрасно знает.
Искусство не рождается от счастья,
Лишь от сердечной безутешной боли.
Мое - тебе, тиран мой, посвящается,
Пусть даже сам ты этим недоволен.
18.05.2014
***
© Copyright: Луноликая Принцесса, 2014
Свидетельство о публикации №114051904588
Свидетельство о публикации №114051904588
Рецензии