Мне надоел былой уют,
Ведь за окном весна живая!
Там снова плачут и поют –
Бегу, чтоб слушать, подпевая.
Не всем дарован этот дар,
Что нотным ветром бьет по коже,
И сыплют отзвуки гитар,
Бросаясь под ноги прохожим.
И я иду, и я тут свой,
И отголоски льются чаще,
Что сам бросаюсь с головой
То в жар, то в холод леденящий.
И потому и я бы смог
Себя отдать, не жать чего-то,
На перекрестке всех дорог
Всех провожая грустной нотой.
Приятна сердцу моему
Струна, что до веселья хнычет,
Что рада, может, лишь тому,
Что я ее услышал нынче.
И звон похож на грусть мою,
Смешной, наивный и неброский,
Я сам душой стихи пою,
Вплетая звуки в перекрестки.
Пусть камень звуки обломал,
Пусть равнодушны чьи-то лица,
Но сгинут люди и дома,
И только песне вечно литься.
Ведь все уйдут в конце концов,
О том и струны зарыдали,
Что голос уличных певцов
Проводит нас в иные дали.
Уличные певцы
© Copyright: Игорь Кабанов, 2014
Свидетельство о публикации №114051910388
Свидетельство о публикации №114051910388
Рецензии
