Мой край родной-Березники,
Здесь ветры северные дуют.
Я часто вижу- вдоль реки
Цыгане табором кочуют.
На гладь реки ложатся блики,
Волна крутая в берег бьёт,
Цыганский слышен возглас, крики,
Барон рукой подкову гнёт.
Гитарный звон и страсть цыганки,
Взлетает в небо шаль с плеча,
Третью ночь, топча полянки,
Танцует табор дергача.
Твои глаза в ночи искрятся.
И губы шепчут мне: " Прости".
Уходит ночь пора прощаться.
Как это всё перенести?
Зачем искать порывы, страсти?
Старый я, а ты млада.
С рожденья ты в цыганской власти,
Про то шепнула мне вода.
Прощай, река, и вы,цыгане,
Прощай и ты, Прикамский край.
Мне места нет в цыганском стане,
Не для меня цыганский рай.
Мой край родной-Березники,
Здесь ветры северные дуют,
Я снова вижу- у реки
Цыгане пляшут и ликуют.
Мой край родной-Березники
© Copyright: Иван Волков 4, 2014
Свидетельство о публикации №114051807777
Свидетельство о публикации №114051807777
Рецензии