Эта боль - целебная микстура,
Чтобы в мире не было войны.
Крикнул Бог, срываясь с верхотуры:
"Вы страданьем кратким спасены!"
Смерть застыла на курке под пальцем
И в окопах, за моей спиной.
Боль не помогла - осталось сдаться,
Чтоб вернуться осенью домой.
Год - столетье. Стонами и криком,
Фарисейской ложью мир распят.
На земле, с главою непокрытой
Агнец снял последнюю печать.
Ты молилась, Ангел на коленях,
Крылья в пыль, но не изгонишь мрак.
Вижу смерть я несколько мгновений -
Рая нет, мы все покинем Ад.
Это ложь, и пусть она целебна,
Ты её на веру не прими.
Не прощай властителям молебны,
Проповеди о хлебах войны.
Этот хлеб нам стоил жизни многих,
Ненасытной Смертью испечён.
Помолись за грешный мир, но Бога
Не проси спасти, он обречён.
Боль
© Copyright: Поль Люман, 2014
Свидетельство о публикации №114051807220
Свидетельство о публикации №114051807220
Рецензии