Болтаемся, как листья на ветру.
И живы вроде, но чего во имя?
Грешим, спешим грешинками своими
Мостить тропу ко смертному одру.
Не явь. не сон. Трассируют в бреду
Тяжёлый рок, столы, бутылки, лица...
Сквозь дух духов в тяжёлый дух больницы
Больным умом ни как не перейду.
Диагноз-грех. Второй-и тоже грех.
И третий-грех и пятый десятый.
И вот в реанимации распятый,
Лежу, ка жертва оргий и утех.
Столкнувшись с вечностью лицом к лицу,
Пустое сердце, убегая с ритма,
Творит в надежде первую молитву
И воспаряет к Небу - ко Творцу.
И, стряхивая страсти кабалу,
Даёт обет инфарктными узлами,
Что тело уготованное к славе,
Ещё воздаст Всевышнему хвалу!
И... Будто кто-то "Радуйся"!-сказал.
И миокард вдруг напитался силой.
А грешная душа заголосила...
И слёзы переполнили глаза...
Болтаемся, как листья...
© Copyright: Владимир Чаплыгин, 2014
Свидетельство о публикации №114051806548
Свидетельство о публикации №114051806548
Рецензии