Мне кажется, если люди писали стихи

Мне кажется, если люди писали стихи
Они, наверно, их писали кому-то.
Как жаль, что стихотворная фраза любви
Оказалась пустая, ненужная груда.

К чему этот шепот? Я давно прозрел.
И, кажется, сердце бьется быстрее.
Но это оттого что шаг стал быстрей,
А сердце давно онемело в теле.

Людям не нужно, и мне безразлично
Святая тайна в грязи извалялась.
И все, что у нищих в руках осталось
Это пепел, который дует с моря.

На земле ли есть такое место,
Где люди вечность превратили в счастье?
Но здесь я лишь вижу за столом омертвелым
Труп, подающий признаки жизни.

И кажется мне, что так будет вечно,
Что во лжи и в страдании жить человеку.
И лишь душИ презрение в смерти
Ведет к любви и покою, как вера.

До звезд ослепляет немое движение.
Надежда теряется в безликом признании
В вечном поиске лучшей жизни
Тела мечтателей ветер швыряет.

Послушай, сейчас я говорю о смерти
Ее приход, и есть влюбленность.
Мне остается только гадать,
Но мне гадать позволяет гордость.

Ее стоит извлечь из бренного тела
Великое счастье от нее пропало.
И слезами окутало, словно не знало,
Что от нее как раз и убежала смелость.

Теперь же из души извлекая звуки
Приходится верить, что все возможно.
Ведь привычка и есть ступень разрушения,
И пейзаж менять безмерно сложно.

Мне ли об этом говорить тебе?
Луна и земля, и аллея к морю.
Голова, регенерирующая немые слова
И уста, произносящие совсем другое.