Не суди меня, друг Садовник,
Что не вырастил древо жизни,
Твое Слово как сабля в ножнах
Наготове в отчетный час.
Разве я пред тобой виновен,
Не наигрывай ноток тризны,
Я впервые прошу, быть может,
И в последний, быть может, раз.
Твой запал – роковая метка,
Он настиг моих дум пороки,
И паук лучевой болезни
В мою суть глубоко проник.
А твой лик на закате встретив,
Стал выстраивать в стаи строки,
Отпускать их в родные веси,
Где искали они родник.
Мои строки – родные дети,
Мои дети – всегда сироты.
Я писал, а они скитались
По долинам моей страны...
Из посланий и междометий
Я в мозаику стихоплета
Зашифровывал твои тайны,
Не снимая с себя вины.
Не суди меня, друг Садовник,
Я еще не родил то слово,
И еще, не найдя ответов,
Не заполнил твоих анкет.
Ты теперь мой обидчик кровный –
Приоткрыл мои веки снова.
Знаю я, что на этом свете
Лучше Слова и Веры нет
Садовник
© Copyright: Игорь Артамонов, 2014
Свидетельство о публикации №114051803322
Свидетельство о публикации №114051803322
Рецензии