О поэтах

Ты знаешь, а поэты всегда немного с придурью,
Живут в своем мире, пачкают бумагу душами.
Пока чувства живут, окончательно вроде не вымерли,
Мы будем считать писанину очень и очень нужной.

Мы будем стараться излить мягкий свет на словах и фразах,
Мучить себя, давить искомые тяжкие рифмы.
Ты видел когда-нибудь, чтобы корабль разбился на скалах?
Так вот. Наши стихи для нас - бесконечные рифы.

Мы бороздим просторы прекрасного, ищем смирение,
Говорим о делах иначе, мы чувствуем мир внутренним.
Нашим строкам от великих будет однажды прощение,
Ведь они когда-то тоже рождали первое, глупое.

.....

Каждый раз душой наизнанку... Себя выворачиваешь,
Обнажаешь живое, пульсирует кровь скоротечнее.
Крыша тихо так тихо все дальше съезжает,
И все уходящие прочь кажутся встречными.

И ты разжимаешь лишь руки, внутри остается.
Тоска, угнетение, слезы... Все это привычно.
В твоих строках любимое вновь создается. 
И слева легко отпускает. Сердце с поличным.
..............
Ты создаешь для себя идеалы и пишешь запоем,
Тебя восхищает свет, что ложится на плечи..
И никогда и никак себя в рифмах не скроешь.
Для меня отныне с бумагой лучшие встречи.