(Нас мало. Нас, может быть, трое...
Борис Пастернак)
Нас мало. Все меньше и меньше.
А грязи все больше, и чаще
Успехи позорных посмешищ,
Бездарных и ненастоящих.
Безликих, отловленных в тине.
Отмытых на пару с деньгами.
Болтается мир в паутине,
Несчастный, забытый Богами.
Насмешка избитой природы.
Художник убогой картины.
И канули в лету породы,
Оставив свои палантины
Шутам несмешным и плебеям.
И кома страны затянулась.
Уехать бы... Только робею.
Наверное, еще не проснулась.
Нас мало...
© Copyright: Ирина Малаховская-Пен, 2014
Свидетельство о публикации №114051708004
Свидетельство о публикации №114051708004
Рецензии
