Пьют поэты, словно Пушкин...

               *   *   *

Гриппа вирус стал калекой,
И микробы хором мрут,
Если рядом верный лекарь -
Аспид цвета "изумруд"!

          Спида кончится зараза,
          И чумы простынет след,
          Рак клешни отбросит разом,
          Коль бухать начнёт поэт.

Острота исчезнет глаза,
Забредёт соседский клоп,
Одолеет вмиг проказа,
Если кончится бухло.

          Рухнет Пушкин с пьедестала,
          И ООН начнёт войну…
          Без бухла я жить не стану,
          Дня и то не протяну.

У сосны отсохнут корни,
Черти скурвятся в аду.
Агасфер откинет кони,
Если выпить не дадут.

          В жизни счастья -  на полушку,
          Остальное – рабский труд…
          Выпьем с горя! Где же кружка,
          Бабы, песни и салют?!

На Шпицбергене и в Кушке,
На Камчатке и в Ельце
Пьют поэты, словно Пушкин
С Николаем во дворце.

          На Амуре и на Волге,
          На Фонтанке за углом…
          У поэта век недолгий -
          В магазин всегда бегом.

Душ полёт стремим все выше
Мы к заоблачным богам.
Трезвым много не напишешь...
Да и мало – ни фига!