Как часто...

 
Как часто наших слов не слышат,
Не обернувшись на бегу..
Не скажут,просто не напишут,
А я без слова не могу...

Зыбка вечерняя прохлада,
И нет в руке твоей руки,
Лишь тихий шорох звездопада
И плеск оттаявшей реки..


Рецензии