Слова Мой юный Борхес

Мой юный Борхес. Вечер восковой.
Мужчина-мальчик. Море и разлука.
Кристальный день и ветер кочевой.

За спутником брести по замку книг,
срывать замки, улавливая звуки
невинных сотрясений... новый лик
вплетая в пограничье дней, травой
исчисленных потерь переставая
туда-обратно мерять сны и плен
речитатива мерного... Но дальше,
чем просто неуверенность колен,
ведёт стена дождей и лабиринта.
Нестройный гром и страхи антрацита,
и вязь времён в корзине городской
имеют суть причин причиной сути.
Соединить объявленной тоской
ученика и мастера. Пусть судьи
ведут на пьедестала эшафот,
пусть интригуют эпос и сатира.
Мой брат, приобретая каждый год,
печально потерять частицу мира.
Различье слов имеет тайный смысл
объединенья городов и метрик.
Где волны и лавины не сошлись -
не тишина, но тошно. Геометру
отдать цветок. Художнику - зерно.
Молчальнику - красноречивость славы.
Величию - печальное вино.
Читателю - прощальные забавы.
Вести других. Не более. Но как
унять себя, вбирающего свыше
пробелы, многоточья, ветхий знак?
Мне больно, Борхес. Ничего не вижу...