Исчезая... Появляясь...

Кто выбрал другое, тот в том и остался.
Живёт своей жизнью, и с тем распрощался,
Что было чуть раньше, ни лучше, ни хуже.
Здесь только от ветра глаза стали уже...

Стереотипная жизнь - здесь стала привычкой.
Здесь пошлость, и спесь - каждодневной отмычкой,
Вскрывает пространство, и рвёт пьедесталы,
Где бюсты в ухмылке являют оскалы...

Контраст возникает нежданно, и быстро.
Когда в этой жизни проявиться - чисто,
И просто, и явно, другой человек...
Воспримется мир по-другому, и век

Закончит отсчёт, и падение в пропасть...
Ответы на вызов - пропеллера лопасть,
Отбросит сомнения вихрем, и делом...
И вдруг понимаешь - душой, а не телом.

И сразу увидишь - что он здесь другой.
И сразу поймёшь - что он только такой,
Каким быть должно настоящее это...
Ни фаршем, ни тушкой, ни кашей с котлетой.

И только потом, всю безмерную пошлость,
Уже осознаешь, впадая в нервозность,
Всё так незаметно в неё погружалось,
Но выход нашёлся - дорога лишь мчалась...

А многие люди с пелёнок живут,
В той пошлости мерзкой, и пашут, и жнут.
И воздух она им, и даже вода...
Всё это реально, и было всегда.

Хрусталики глаз различают лишь это,
Где пошлость спаяла отчаяньем вето,
И ржавым ножом обкорнала сознание.
И Истину всю отшвырнула в изгнание.

Так, в картах есть масть, а в сознании - совесть.
Есть в боксе - нокаут... Продолжиться повесть,
О том, что свершается каждый здесь миг.
Вам первым не быть... Но, вы в списке вторых...

Весь смысл - в удовольствиях, в кайфе, и славе...
Но только крутые Пути к переправе,
Почти уже виден, тот берег-причал,
Но, корабль утонул... Никто не встречал.

Пуст; содержание - увидеть, узнать,
Как пусто желание - найти, удержать.
Здесь действия нет, и не будет движения.
Одни только тени из пыли творения...

Где поиск единства с природой, и жизнью -
Там есть вдохновение, с движением, мыслью.
Согласие в теле... Надежда в душе...
Находится в сердце лишь Правды клише.

Все ищут снаружи, и не могут найти.
Ищите в себе, чтобы встать, и идти.
Легко всех опутать, и очаровать,
Никчёмнейшей мыслью - "... на всё наплевать..."

Я верю лишь чувству, что в сердце живёт.
Оно не обманет, оно не уйдёт.
Оно создавалось из чистых кристаллов,
Его звук прекрасней хрустальных бокалов...

Почти все отдельно живут от природы,
Но вдруг слышат голос, своей же утробы...
Разрозненный звук - только в редких мгновеньях,
Когда в резонансе вся цепь, во всех звеньях.

Прилив энергетики в сердце, и в мозг,
И вдруг - не сбывается точный прогноз.
И будто нет времени, всё исчезает,
Спешить уже некуда - вечность мерцает...

И в этом мерцании – гамма мелодий.
И ритм, и тон, и созвучие рапсодий...
И вдруг растворяешься в этом оркестре,
И целым становишься, здесь, и на месте.

Не надо идти мне - оркестр я сам.
Здесь с каждым мгновением вручается сан.
Здесь в каждом порыве осмысленно чувство,
И я расслабляюсь, рождая искусство...

Здесь каждое действие - будто бы взрыв!
Поэтому мысль, так стремительно взмыв,
Изменчивой мании сбросив вуаль,
Гармонии взглядом измеряет даль.

"Свобода" твоя - этот стереотип,
Лишь хватит на то, чтоб меж ними и жить.
Задача - побольше любого здесь типа,
Лишь есть дискомфорт, где расплата велика.

А чем он рождён? Неудобством? Деньгами?
И где ваш успех, что с большими ногами?
И что переполнит твою здесь судьбу?
Чтоб ночью «открыться», как солнце в пургу...

Здесь новое зрение, нервы другие,
И не повториться всё то, что «зубрили».
Здесь тайна убога, здесь смех через боль,
И ты вдруг почувствуешь свежую кровь.

Расслышали вызов? Успели узнать?
Здесь кто-то по крышам пошёл погулять...
Подтекст рассказал Вам о странных делах,
Поэзия-проза, (не спасёт и Аллах...)

Здесь Вас не хватает на решение задачи...
Я дальше пойду, мне не надо с Вас сдачи.
Я Вам подарил эту милую строчку,
И скрылся в тумане, запрыгнув на кочку...

Вам тут одиноко? Вам скучно, и сыро?...
Наверное, Вам не хватает там сыра?
Ну ладно, шучу, не примите обиду.
Я снова сейчас из тумана к вам выйду.

Увидеть загадку – найти в ней ответ...
Ну что, продолжаем, без сдачи билет?
Вы очень хотите решить все проблемы?
Но их создаёте, друг другу, и все мы,

В проблемах родились, в проблемах живём.
И все убедились, в тебе, как и в нём,
Проблема на троне сидит, и всем правит,
А рядом другие, и никто не исправит.

Я искренен с Вами, не думайте так...
Ведь хуже, чем есть, не поднимется флаг.
Решайте всё с ходу, топтаться не надо.
Лишь в действии, правда, толпа - это стадо.

Я прав потому, что я действую так.
Вы в вечном сомнении, и нюхая мак,
Вы тихо заснёте, сопя в своём сне.
Я ждать Вас не буду, увы, Вы на дне...

Всего три вопроса, но лишь два ответа.
Один без ответа, два первых на это.
И где он возник, и в чём выражался,
Останется миг... Только он уж умчался.

Ответ очевиден - ответ между нами,
Понять вам мешает, как дым за глазами.
Как вместо опоры, вдруг чувствуешь пропасть.
Ответ очевиден - гордыня, не новость?

Ничто помешать не могло, но случилось.
Здесь всё пустотой в пустоте и накрылось.
На полную мощность включайте мозги,
И думайте дальше, ну - раз, два, и три!

Мы делаем это, зачем, для чего?
Разбейте «оковы», отбросьте всё зло.
Здесь, кто мы такие, чтоб сделать впервые,
Своими руками, цветы, и - живые!

Отличной работой возьмём похвалу.
Всё ловко сложилось, Вам верить смогу.
Контакт со мной, и с моими стихами,
Вас чуть приподнял... Два крыла за плечами...

Удобно не прячьтесь за спины, и свечки.
Я полу реален, как миф, как свет печки,
Что ночью пылает, в морозную мглу,
Где вьюга поёт, и с ней кошка в углу.

Меня Вы не видели - это событие...
Меня нет совсем - совершите открытие!
Субстанция мыслит, и всюду живёт,
Потом появляется, как в улье мёд...

То в тексте стиха, то в насмешливом голосе.
Я рядом, как будто, но выбриты волосы.
Восторг отражением откроет мозги,
И утром пурпурным - я выйду из мглы...

Вы слышали правду... Она очень жёсткая!
«Привычное» в Вас - паутина, и скользкая.
Вы жили в пол силы, Вы жили в полжизни,
Отсутствие цели, и низкие мысли...

Причина всей скуки - поток информации.
У всех телефоны, как будто бы рации...
У всех умный вид, но в мозгах - чепуха.
И смотрит лопух, на тебя - лопуха.

Привыкли решать все вопросы с трудом,
Трудом не души, а лишь тела с умом.
Привыкли к комфорту, и мягким подушкам.
Привыкли к обильной еде, и пампушкам...

Удобно - оно это всё до поры.
Пока есть покой, и «уют конуры».
А если захочешь узнать ты, что дальше?
То, тут же стена, и решётка из фальши.

И все избегают доверия к чувствам.
На это отвага нужна, а не к "люстрам",
Не к "лампам", и "помпам" стремление всуе.
Где женщина-лошадь гарцует, вся в сбруе.

Здесь все полагаются только на память.
Оно так надёжней, дешевле лукавить.
Но, час наступает, и память иссякла.
Осталась душа, но она - будто пакля...

По полной цене заплатить всем придётся.
Верёвочка вьется, но в бич всё ж свернётся.
Усилий обычных уже не хватает,
А нужно из всех сил... И память - мерцает...

А мышцы увяли уже без работы.
Вы может, смогли бы, но коварство природы.
И станет вдруг грустью, что гордостью было,
В душе пустота, кровь - как жидкое мыло...

Любое сотрудничество - это игра.
Здесь две стороны, но одна лишь струна.
И звук, и аккорд, и симфония чувств -
В глазах, и в сердцах... Но, лишь стоны из уст.

А кто-то сидит паразитом презренным,
Отдачи взамен не приемлет, и мерным,
Убийственным действом расстроит струну,
И с воем голодным глядит на Луну.

Не едьте на мне, а бегите здесь, рядом.
Пытайтесь вперёд, без сомнения, взглядов
Назад или в бок? - Только прямо вперёд!
Здесь есть лишь один ориентир - горизонт...

А вся обстановка меняет мгновения.
И снова дорога, и снова сомнения.
Итоги напрасны, как пыль на обочинах.
Свершается всё в озарениях-пророчествах.

Вы это заметили? Что то вы поняли?
Идя по Пути ушами не хлопали?
А самостоятельность, с отзвуком гордости,
Становится Истиной у самой пропасти...
..................................................

Но к Истине всё, то не приближает, ни на шаг.
Промыв глаза, их надо обтереть.
Здесь каждый верит, мнит, мечтает, но есть враг...
Осталось только лечь, и умереть?
..................................................

Здесь вся информация - так тривиальна,
И легкодоступна, по сути, банальна.
И суть здесь не в точках, и не в запятых.
Всмотритесь в иконы, где лики святых...

Интерпретация Духа, и Света.
Где, Правда, с Любовью, в печати Завета.
Где сердце лишь знает, что делать потом.
И где ощущение Бога, во всём...

Даёт ощущение мира и счастья,
И всё здесь в гармонии, даже ненастье.
Потребность вся - жить в согласии с природой,
Всё делать с душой, не гнушаясь работой.

Удача дана от рождения Вам.
Здесь жить, пребывать, находить только нам,
Где утро сиянием даст новизну,
А вечером скроет, в кромешную тьму...

На этом набив заурядную цену,
Торгуетесь с жизнью, «пристрастны» к обмену,
«Пристрастны» к обману, и торгу во всём.
С такими делами - куда мы пойдём?

Обычна история - так каждый день.
И снова плетётся плетень на плетень.
И снова в запарке, заварка - чифирь.
Одни только язвы... И, «Эхо» в эфир...

Собой измерять окружающий мир,
Идут «человечки», как будто бы в тир.
Идут пострелять, иль мишенью побыть.
Но только душа начинает здесь выть...

А если здесь что-то огромно - велико.
Его ни продать, ни купить, многолико.
Теряется всё, интерес - "Абсолют".
Весь смысл растает, как в небе салют.

Другие находят свой способ-закон,
И то, что огромно - распилят на лом.
А то, что велико - расколют на части.
Меняется всё, и природа, и масти...

И так изменяя, до меньших размеров,
Стремятся побольше иметь сюзеренов,
Где карликов мир, но в амбиции жуткой,
И цены смешны, с экономикой хрупкой.

Не зная, как быть с золотою монетой,
Её разменяют на мелочь, при этом,
Опуститься всё, и цена и душа.
В итоге - в кармане, в груди - ни шиша...

Лишь груда монет, вместо той золотой,
Вдруг стала скучна, и не стоит одной.
Другой мир был в ней, и другое звучание.
Другая вдруг ценность - души, что в изгнании.

И видя «другого», кто в сердце приемлет,
Всю ту чистоту, новизну, всё объемлет.
Прошепчут с досадой - "вот им повезло...
А мне, так ни разу..." Но, это - смешно...

В глазах обывателя нет объяснения.
Одни только сплетни, одно лишь сомнение.
И тот "хоровод" осьминогом порхает.
А вывод один - Душа не взлетает.

Всё в мире подвластно Душе, и Любви.
Как утро - рожденье, как вечер - умри...
Но сон завершается вновь пробуждением,
Как выдох, и вдох - это стало творением.

У Вас кремня нет, и кресало напрасно.
Не будет искры, и всё будет ужасно.
Ни жечь, и ни плавить, ни знать, не уметь.
И снова меняется: золото - медь.

У Вас пластилин, вместо кремня, один.
Напрасен маршрут Ваш в любой магазин.
И нет там товара, который - Душа.
Там цены - "смешные", (реклама прошла).

Одни потребители, с присказкой "правды".
Одни обыватели, с видом мансарды...
В душе только тьма, что сверху, что снизу.
Спускается штора от пола, к карнизу.

Здесь ищут не цель, а потребность, и спесь.
Здесь Путь не пройдён, есть лишь праздничный весь,
Бал-карнавал с фейерверком фиесты,
И пламя заката, на росчерке Весты...

А кто здесь - садовник, и миссионер?
Здесь в ясли уходит пенсионер.
Здесь в школу идёт подобие чела.
И в праздности жизнь утекает несмело.

Туман стал поменьше, но всё же висит.
Садовник с природой поднимут на щит.
Прекрасное завтра, и в будущем то.
Природе поможет сказать лишь своё.

И так выражая природу Души,
Он вырвет бурьян, и сжигает все пни,
Что здесь разрослись, вместо пышных дерев.
Другой отвернётся – всё это презрев...

Садовник увидит пустырь, и представит,
Как сад здесь цветёт, и жизнь предоставит,
Условия, время, и грунт для всего,
Что взору предстало в Душе у него.

И он создаёт Эдем в пустыре.
О нём он мечтает, в Душе, и в себе,
Приемлет лишь правило - "Счастье-Любовь".
И все удивляются, снова, и вновь...

А он и не знает, что мечтал об Эдеме.
Но помнит о том лишь Душа, и в примере,
Открыты глаза, и мысль улетает,
Туда, где до этого Богу всем править.

И планы свои, проявляя в стремлении,
Садовник всё стерпит, невзгоды, и тернии.
И сад расцветает - навстречу весне.
Намерения тщетны... Всё дело в тебе.

Взрыв жизни ломает все схемы, и карты.
Миссионер же мурлычет всё мантры,
И в страхе сомнений теряет мечту.
Садовник подарит здесь всем Красоту.

Садовник-мудрец создаёт вновь Эдем.
И каждым поступком приблизиться к тем,
Воротам Злачённым, он хочет лишь это -
И это случается, в каждое лето...

Миссионер же, спросил о Душе...
Но нет там ответа - зачем он тебе?
Предначертание тайны, и смысла.
Есть там равновесие, где коромысло.

Дурацкой идеей нельзя вечно жить.
В сгоревших пустынях нельзя вдоволь пить.
Там нет родника. Там песок, и сомнение.
Смятение, и мрак, и никчёмность стремления.

Там вера опошлена, словом, и делом.
Идеи свершаются лишь с беспределом.
И сделают вывод сарказм, и маразм.
В итоге реальность, что попросту - фарс.

В душе что-то зреет, и выхода ищет.
Обуза, как почва, никто и не взыщет.
Никто не возьмёт свою землю с собою.
А только в конце, туда просто зароют.

Посейте добро - пожнёте творение.
И снова откроется внутренне зрение.
Дорога промчалась, где не было ям.
Павлины прекрасны, но петь - соловьям!

Создание Эдема, ни сквера, ни парка.
Фрегат на волнах, а не шлюпка иль барка.
Подстриженный куст не заметит природа.
Обратная связь вам подарит урода...

Асфальт на дорожках, смешные бордюры.
Наверное, в них упоение фактуры?
Всё в рамках, и в схемах. Всё в тихой глуши.
Здесь нет вдохновения всем, для Души.

Посеял, и знай - никогда не увидишь.
Ни тот урожай, ни цветы, лишь подкидыш,
Последыш - найдёныш откроет калитку,
Чтоб всё, увидав - напечатать открытку.

Есть чувство - ответственность, так назовём.
Оно обязательство, с тем и живём.
Для тех поколений мы это храним,
Кто будет за нами, что им мы дадим?

Мы их не увидим, мы их не узнаем.
Вся эта игра, с переделками правил,
Не даст результата, нигде, никогда.
Так было, и есть, и так будет всегда.
..................................................

Строя сад своей Души, вы отбросите смятение.
Связь обратная во всём, и восторг, и вдохновение.
Здесь мера предела - идеальная мера,
Так, есть ученик - его смелость, и вера.

Раз почва готова, готов ученик.
Всё то, что посеем - взойдёт в тот же миг.
И ни на секунду забыть не придётся,
Доверие - сердце здесь только смеётся...

Идеальна модель, и реальная жизнь.
Как это создать, когда это лишь мысль?
Как всё здесь суметь? Все такие, как все.
И снова ответы находишь во сне.

Я верю здесь в Вас, не примёрзли Вы к месту.
Не спите, а движетесь... вдоль по насесту?
Не ветер подует, куда-то попало,
А к Истине, Свету Души, где зерцало,

И где Идеал - сотворение Бога.
Туда приведёт Вас одна лишь дорога.
Останьтесь собой, от рождения до смерти.
А здесь нет предела, ни плазме, ни тверди...

Стараетесь, стать красивее, чем есть.
Стройнее, умнее, милее, не счесть.
Останьтесь собой, ведь напрасны усилия.
Прекрасно всё то, что дано без насилия.

А все соответствия мне иль ему.
Всё так же напрасны, как иней в жару.
Обман продолжаться не может так долго,
Всю жизнь, и весь Путь... Отпускается больно.

Есть гений творения, и это так просто.
Из мелких деталей создать то, что пёстро.
Тончайший нюанс, и точный совет,
И неповторима Душа - яркий Свет!

Искусство - загадочно, в чём и прекрасно,
И в то же мгновение - просто, ужасно.
Я понял здесь Вас, и порыв, и мечту -
Рутина... Весь труд вёл меня не к тому,

Чтоб Вы, в осознании мига, и чуда,
Открыли ворота, со скрипом испуга.
Мне скучно здесь с Вами, всё Вам объяснять.
Даю Вам здесь шанс, просто рядом шагать.

Себя превозмочь, отпуская секунды.
Откроются снова Пути, что так трудны.
И к новым свершениям меня поведёт,
Туманный рассвет, и вдали горизонт...