Что остаётся человеку,
когда он снам не господин
и среднего, хмельного веку?
Стакан пустой с букетом вин
вчерашних?
Походка падающих башен
в повадках муравья
соломинку грызущего?
Или вранья
сующего
свой нос во все без спросу дыры?
А, ведь, бывало, уходил
из башен по воде.
У моря я просил:
"Мне дай красоты мира
и плясок в хороводе".
Но горки - на то и круты,
чтоб спотыкаться.
Рутина из тоски накладывает жгуты,
чтоб оставаться
у женщин, в кабаках, у жизни под подошвой,
у книжной пыльной полки.
Осталось завести собаку или кошку,
бочонок для засолки
капусты, огурцов к закуске
арбузов или вишен...
Тугим стал воротник и узким,
а водки - слишком.
Всё чаще снятся палубы ладей,
под сердце, словно сунули иголку...
Но стала, вдруг, заметнее наколка -
фрегат, бегущий к солнцу по воде.
Когда слишком
© Copyright: Александр Вайт, 2014
Свидетельство о публикации №114051608634
Свидетельство о публикации №114051608634
Рецензии