Где яркая стонет трава от избытка лучей,
где быстрый течёт, по камням извиваясь, ручей,
где, издали схожий с горой, подымается стог —
в душистой траве расцветает пахучий цветок.
Его опыляя, проносятся пчёлы над ним.
Его отравляя, откуда-то стелется дым.
Его пробуждает под утро, сверкая, роса.
В опасной близи от него пролетает оса.
А он созерцательно-нежен и тонок стоит.
А он принимает бездумно-мечтательный вид.
Он сущему чужд, и оно не нуждается в нём.
Он смотрится в небо и грезит о чём-то своём.
Пусть трактор сомнёт его, съехав случайно в кювет.
Пусть завтра сорвёт его томная дама в букет.
Пусть острая скосит его, не заметив, коса —
он будет собою — до самой секунды конца.
Он так и погибнет, мечтая о чём-то своём,
с глубокою синью небес, погибающей в нём.
Без горя и гордости выйдет из мира сует...
Не так ли и ты, человек — обыватель, поэт?
1969
Цветок
© Copyright: Воловик Александр, 2014
Свидетельство о публикации №114051605380
Свидетельство о публикации №114051605380
Рецензии