Что мне, вольнице, i-net?

Пантократор... Модератор... - 
Всё мудрёные слова. 
Я одним лишь тем богата, 
что во мне душа жива. 

Мне основ стихосложенья 
никогда не одолеть. 
Это - головокруженье. 
Это - медленная смерть. 

Для чего мне эта, Боже, 
непредвиденная жуть? 
И бежит мороз по коже: 
летний зной, а я дрожу... 

Я, увы, не литератор. 
В каждодневной суете 
становлюсь душой крылата 
на доступной высоте. 

Там и крикну, там и взвою, 
там, не ведая оков, 
с неповинной головою 
разгоняю тьму веков. 

Новым веяньем не тешусь, 
упиваясь слов игрой. 
Так и просится: "Повешусь!.." - 
скачет эхо. Вьётся рой 

мыслей в праведном саду, 
где цветы и запах росный... 
Не дождётесь! - Не уйду! 
Знаю: будет так не просто 

с минимальным багажом - 
неучёностью дремучей. 
Мысли свет вдогонку жжёт. 
Воздух спёртый и колючий... 

Что мне, вольнице, i-net? 
Там свои царят законы. 
Путь неблизок и рискован. 
Знать, мечты сойдут на нет... 

Будь, что будет! - Так скажу: 
через тернии и кручи 
звёздный путь гораздо круче.
 
- Что ж дрожишь ты? 

- Я - дрожу?! 

Задохнулся старый век... 
Новый - новью обрастает. 
Новой жизни человек 
опыт свой приобретает. 

Новые растут слова, 
как грибы. О, дождик летний, 
сохрани мои права; 
упаси меня от сплетни; 

от недужных колких фраз 
в адрес "Женщины Осенней". 
Лишь в тебе найду спасенье 
и вернусь ещё не раз. - 

В литие небесных струй 
окуну свои ладони... 
И средь временных агоний 
верю, Боже: НЕ УМРУ! 


_________________________

Цикл «Страхи и страсти случайной гостьи»